Meine Rosen sind bitter,
sie sind fahrig und abgewohnt,
sind schon ranzig und taugen
zu keinem Heldentod mehr.
Abbruchreif ragen sie stur
in falsche Leben hinein.
Wer weiß, was das heißen soll.
Mich dürstet jedenfalls längst
nach reglosem Daliegen,
doch die Rosen versperren
bis zuletzt diesen Ausweg.
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