Die Einheimischen hatten mich im Verdacht,
einer der Ihren zu sein. Ich meinerseits
blieb heimlich ein Fremder und freute mich
unheimlich über die ganz falsche Spur.

Mein Gedicht verspricht nicht
mehr, als es halten kann.

Das ist mir zu wenig.

Ich fange von vorne an.

Mir wissen die Leute zu viel.
Wenigstens reden sie so,
als ob sie was wüssten. Was aber
wissen sie wirklich? Und was
können sie überhaupt wissen?
Zu viel wird gewusst, meine ich,
was keiner zu wissen braucht.
Muss man denn, soll man, darf man
alles das wissen? Ich weiß nur:
Was gewusst zu werden wert wäre,
bleibt ohnehin ein Geheimnis.