Ahoj (1)

Auf dem Grunde des Häusermeers
wandert der Fremdling,
verirrt sich im Gewimmel der Gässchen,
um immer wieder zu finden,
wohin er will oder soll.

Ich lasse mich treiben.
Nachmittags Schwimmschule.
Und nach dem Besucherstrom
um sechs im Kaffeehaus.

Es liegen noch Juden
begraben. Im Park
spielen die Dohlen.
Dann kommt schon der Tag.

Ahoj (2)

Unter allem Pflaster ist Strand, überall 
queren Wassermänner die Straßen, lächelnd,
die Seelen in Töpfchen. Großmütterchen Prag,
erzähle wieder die alten Geschichten
von Mord und Totschlag, Aufstand und Unterdrückung
und vom Schweigen der Knechte. Erzähle mir
von Kaffeehäusern, Friedhöfen und Exil.
Deine Geschichten sind meine Geschichten,
und zu deinen Geschichten, du Uralte,
Tränenreiche, gehöre letztlich auch ich.