Keine Kuhhaut

Ich wasche meine Hände in Tinte.
Das bin ich irgendwem schuldig,
den ich nicht kenne, und mir.
Die Sünden der Väter, der Tanten,
der Großneffen und Schwippschwägerinnen
kratze ich ab mit der Feder, 

bis meine Haut blutig wird
wie die gemeinsame Geschichte.

Kontaktschuld

An meinen Händen klebt dein Blut
seit jeher. Ich wasche es ab 

mit Tinte und Unschuld. 

Paroli

Kein Wort weiter,

hier gibt’s nichts zu sehn.
Rede und Antwort stehn
still.

Überdeutlich

Sie sprachen von der Revolution,
die alles Unrecht beseitigen sollte,
und errichteten eine Diktatur,
die das Unrecht vermehrte.

 

Sie brannten das Haus nieder,
um die Vermieter zu enteignen,
und zerstörten das Zuhause der Mieter.

Santa Fosca

Ach, Santa Fosca, in deinen Schatten ruhn
für eine Weile. Und die Jahrtausende

dort drüben machen einfach weiter.
Hier aber will ich nur ausruhn und schaun
und alles irgendwie gutsein lassen.

Apokalyptische Ästhetik

Merkst du denn nichts? Schau hin und horch.
Es ist mit Händen fast zu greifen.
Es riecht und schmeckt nach Verderbnis
und nach recht baldigem Untergang. 

Das gibt es doch nicht, dass du das nicht spürst.

Ich Wüterich

Ich wäre gern öfter gehalten,
bin aber zu oft ungehalten.

Mich macht wütend, wenn etwas so ist,
wie es nicht sein soll. Dann bin auch ich,
wie ich nicht sein soll. Das will ich nicht!