Santa Fosca

Ach, Santa Fosca, in deinen Schatten ruhn
für eine Weile. Und die Jahrtausende

dort drüben machen einfach weiter.
Hier aber will ich nur ausruhn und schaun
und alles irgendwie gutsein lassen.

Apokalyptische Ästhetik

Merkst du denn nichts? Schau hin und horch.
Es ist mit Händen fast zu greifen.
Es riecht und schmeckt nach Verderbnis
und nach recht baldigem Untergang. 

Das gibt es doch nicht, dass du das nicht spürst.

Ich Wüterich

Ich wäre gern öfter gehalten,
bin aber zu oft ungehalten.

Mich macht wütend, wenn etwas so ist,
wie es nicht sein soll. Dann bin auch ich,
wie ich nicht sein soll. Das will ich nicht!

Nur so wie

Wie von selbst, also gerade
nicht von selbst, sondern eben nur
wie von selbst; damit ist freilich

alles Wesentliche gesagt.

Fersengeld

Den heißen Atem der Zukunft
schon jetzt im Nacken spürend,
rennen wir kopflos in unser,
wie wollen nicht sagen;
Verderben, aber genau das

muss es wohl sein. Denn wer
glaubt im Ernst noch daran,
hinter der nächsten Ecke
oder doch der übernächsten
erwarte uns schließlich das Glück?

Ägypten?

Ochs und Esel ziehn
einträchtig meinen Karren.
Sie kennen den Weg.
Ich kenne ihn nicht.
Flucht oder Heimkehr?

Und was ist der Unterschied?

Tätersprache

Welche Sprache wäre denn
nicht eine Sprache der Täter?
Wie viele unschuldige Wörter
könnte irgendwer aufsagen?
Satz für Satz gehen sie einander,
wenn sie wollen, an die Gurgel.
Noch ihr Schweigen vermag 

zu töten und zu verscharren.