Im Spätwerk brennt noch Licht,
da will noch jemand hoch hinaus
und für Gelächter sorgen
beim heillosen Gelichter,
als wär da nichts und niemand,
der den Ernst der Rose erfasst.
Lieber ein Paradiesvogel auf schütterem Dach als eine gut gebratene Gans in den fettigen Fingern von Friedhofsbetreibern. Die Welt gehö...
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