Im Spätwerk brennt noch Licht,
da will noch jemand hoch hinaus
und für Gelächter sorgen
beim heillosen Gelichter,
als wär da nichts und niemand,
der den Ernst der Rose erfasst.
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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