Was ich will, sind grobe Engel,
billig gemacht, nahezu wertlos,
also erschwinglich, sodass sogar
Kinder sie kaufen könnten,
um sie nach Hause zu tragen
in ihre armseligen Leben
als eine rohe Hoffnung
auf ein erlösendes Wort.
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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