Meine Freunde, so scheint es,
sind mit dem Falschen befreundet.
Für wen haben sich mich denn
die ganze Zeit gehalten,
wenn nicht für den, der das schreibt,
was ich geschrieben habe?
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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