Mein kleiner Eselskarren fährt
denen nicht in die Parade,
die übern Platz rollen. Aber
ruckelnd und zuckelnd schafft er mich
hinter feindliche Linien.
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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