Was ist passiert? Wo bin ich
all die Jahre gewesen?
Wer hat mein Leben gelebt?
Und wer, wen ich fragen darf,
hat so jämmerlich wenig
aus meinem Leben gemacht?
Ich jedenfalls war es nicht.
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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