Was ist passiert? Wo bin ich
all die Jahre gewesen?
Wer hat mein Leben gelebt?
Und wer, wen ich fragen darf,
hat so jämmerlich wenig
aus meinem Leben gemacht?
Ich jedenfalls war es nicht.
Es gäbe die Schönheit und man könnte ihr singen, während in Blut waten die Menschenfresser. So ist das Leben.
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