In einer Schrift, soll es heißen,
die keiner lesen konnte,
schrieb er Wörter, soll es heißen,
die keiner verstehen will,
eine Botschaft, soll es heißen,
die keinen erreichen wird.
Damit brachte er sein Leben zu,
soll es heißen, und es war gut so.
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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