Es riecht schon verzweifelt nach Sommer.
Die Vögel kreischen ums Überleben.
Brünstig streben die Blumen zur Sonne.
Alles blüht, als gäb's kein Morgen mehr.
Bis zum Erbrechen vollgestopft
ist die Luft mit Erinnertem
aus Kindheit und einer Zukuft,
die keiner mehr abwarten will.
Gleich wird gegrillt. Schon wird viel nackte Haut
geboten, schonungslos leichenblass.
Wenn das der Frühling ist, wie schrecklich
wird dann erst der Sommer wüten müssen?
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