Zwischen Wohlbefinden und Selbsthass
passt immer noch eine Leberkässemmel.
Andere mögen Kriege führen,
ich Glücklicher muss es nur
halbwegs mit mir selbst aushalten.
Was war, schmilzt weg. Was bleibt, verdorrt. Was soll nur werden aus dieser sinnlos verschwitzten Sommerwelt?
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