Stellung

Die lieben den Krieg.

Ich liebe ihn nicht,

bin aber gerne bereit,

ihn um gerechten Sache willen

von anderen führen zu lassen. 

Grundgebet

Gib. Gib. Gib.

Mach. Mach, Mach. 

Lass nicht zu. 

Und gewähre doch.

Das hast du gut gemacht,

vielen Dank.

Hab ich dir heute schon gesagt,

dass ich dich liebe?

Amen. 

Kavalier

Blank gezogen.

Kurzes Gefecht. 

Schmähliche Niederlage. 

Schon sterbend noch

Adieu gesagt.

Ohne Serviervorschlag

Das geht nämlich so:

Ich lege mir meine Wörter zurecht,

schön nach Narben geordnet,

dann greife ich wahllos zu

und stopfe, was ich erwische,

in vorbereitete Sätze.

Gut durchkneten.

Keinesfalls ruhen lassen.

Ich bin dann ganz in meinem Element.

Her mit dem offenen Feuer

mit den winzigen Flammen! 

Dann geht alles ganz schnell. 

Ich verzichte niemals darauf,

zu braten und zu sotten,

komme, was wolle. Aufgepasst!

Ganz nach Gefühl keine Gewürze

zugeben oder weglassen.

Meine Seele köchelt schon mit. 

Darauf kommt es nicht an. 

Ich weiß schon, was ich da mache.

Jetzt kann sich jeder Fehler rächen. 

Das geht so Stunde um Stunde.

Dann werfe ich alles weg,

spucke darauf und beginne

Jahre später etwas anderes.

Aber zuerst die Suppe! 

Unverstand

Oft versteh ich mich nicht.

Eigentlich nie. Ich brabble

irgendwas vor mich hin,

unbegreifliches Zeug

ohne Sinn und Verstand.

Darum höre ich mir,

das muss ich gestehen, 

meist schon gar nicht mehr zu.

Herber Charme

So spröde ist das Wort,

das sich von selbst ergibt.

Gefälligkeit scheut es

und lässt sich nicht gebrauchen,

bis du es zwingst, für dich 

und andere zu tanzen. 

Urheberschaft

Eigentlich wollte ich

dieses Gedicht gar nicht

schreiben, aber dann

ist es mir doch passiert.

Wie verschworen

Mir geht die Welt auf die Nerven.

All das Getue und Geschwätz,

das Zwitschern, Blöken und Kläffen,

das Rauschen, Dröhnen und Gellen,

das Piepen und auch das Plätschern

treibt mich in den Wahnsinn.

Das dauernde Runterfallen,

Verdrehtsein, Unauffindbarsein,

das ganze Weigern der Dinge,

auf Anhieb zu funktionieren,

macht mich so unsagbar wütend,

dass ich alles kaputt schlagen

möchte, was mir im Wege steht.

Aber das könnte Absicht sein,

um mich zum Schurken zu machen

in diesem abgekarteten,

unmöglich gewinnbaren Spiel, 

in dieser Verschwörung der Welt

gegen mich. 

Immer diese Fragen

Wer bin ich?

Und muss ich das wissen?

Oder darf ich die Antwort

für dich behalten? 

Reziprozität

Während mich nicht interessiert,

was die Leute interessiert,

interessiert die Leute nicht,

was mich interessiert.

So hat alles seine Ordnung. 

Georgicum

Gedanken säen.
Wörter ernten.
Sätze bündeln.
Phrasen dreschen.
Gedanken mahlen.
Texte backen.

Falscher Eindruck

Dass da in dem, was ich schreibe,

von mir die Rede ist, scheint mir,

ist fast schon eine Übertreibung.

Jedenfalls aber ganz gewiss

eine Überbetonung. Es ist

durchaus zu viel des Aufhebens

und lohnt, sage ich, der Mühe nicht.

Nächtens

Halt, nein, bitte nicht,

ich war noch gar nicht fertig

mit diesem Traum und hätte 

ihn gerne zu Ende geträumt.

Wieso bin ich aufgewacht? 

Ach ja, richtig. Ich weiß wieder.

Der Ruf der Wirklichkeit.

Ich bin alt und muss pissen.

Falschparker, aufgepasst!

Mit dem Sheriff von Nottingham

ist nicht gut Kirschen stehlen 

oder Pferde essen.

Der hat den Borgen raus

und noch manchen Hund in der Pfanne.

Wir wollen brav sein

und den hochlöblichen Galgen 

lieber von unten besehen.

Mit klingender Münze zahlt

das Freiwild die Treibjagd heim.

Doch keiner weiß, wo er sitzen soll,

wenn der Dudelsack platzt

und der Aufzug anderer Saiten

mal wieder etwas länger dauert.

Sag, es war Speiseeis oder

ein geschickter Schachzug. Andernfalls 

wohnen die lustigsten Kerle

voll im Halteverbot.

Macht ja nichts, die wollen nur spielen.

Jeremiade

Ich schreibe und schreibe und schreibe,
und nichts kommt dabei heraus.
Als eben, dass ich geschrieben habe.
Die Welt ist nicht besser geworden.
Und gibt sich auch nicht den Anschein,
es werden zu wollen. Schon gar nicht
wegen meines Geschreibsels.
Habe ich wenigstens irgendetwas geschrieben,
was auch nur einen einzigen Menschen
glücklicher, freier, gerechter oder
immerhin klüger gemacht hätte?
Auch das scheint nicht so. Jedenfalls
langen keine Dankschreiben
waschkörbeweise bei mir ein.
Hin und wieder sagt wer was Nettes.
Das ist es dann aber auch schon.
Wo bleiben die Bewunder, die Jünger,
warum trägt mich, hosianna, 

die Menge meiner Leser nicht wenigstens
vorläufig auf Händen, um mich,
crucifige, dann fallenzulassen,
wenn das denn sein muss?
Ich schreibe doch nicht für mich,
oder nicht nur, ich will doch
die Welt retten oder wenigstens dich.
Nun, dann eben nicht. Auch egal.
Ich werde weiter schreiben.
Und ihr macht sowieso, was ihr wollt.

Einflüsterung

Mein Leben werde nicht gerettet,

sondern verdammt noch mal vergeudet

worden sein wie das eines jeden

halbwegs gewöhnlichen Sünders, sagt

ein zufrieden grinsender Teufel,

springt von meiner Schulter und humpelt

eilig davon. Was weiß denn der schon!