Unter allem Pflaster ist Strand, überall
queren Wassermänner die Straßen, lächelnd,
die Seelen in Töpfchen. Großmütterchen Prag,
erzähle wieder die alten Geschichten
von Mord und Totschlag, Aufstand und Unterdrückung
und vom Schweigen der Knechte. Erzähle mir
von Kaffeehäusern, Friedhöfen und Exil.
Deine Geschichten sind meine Geschichten,
und zu deinen Geschichten, du Uralte,
Tränenreiche, gehöre letztlich auch ich.
