Ideal

Er gab nicht auf.
Er wollte daran glauben,
das Gute müsse gewinnen.
Irgendwann. Und sei’s erst zuletzt.
Dann aber für immer.
Darin war er unbelehrbar.
Tatsachen galten ihm wenig.
Er zog das Mögliche vor.
Alle seine Hoffnungen scheiterten,
aber das hinderte ihn nicht daran,
weiterzumachen und sich einzusetzen
für Freiheit, Gerechtigkeit, Würde
und Wohlergehen jedes Einzelnen.
So einer wäre ich gern.

Übers Sein

Wo ist da nichts? Überall

ist doch fast schon zu viel,

jedenfalls immer alles.

 

Was nicht ist, kann noch werden.

Was war, ist noch dabei,

gewesen zu sein. Also?

 

Man muss ja leider sagen:

Alles ist, wie es ist,

aber nicht so, wie es sein soll.

 

Da gibt es noch viel zu tun.

Bis am Ende alles

dann gut gewesen sein wird.

Passiönchen

Es wäre wohl übertrieben,

wenn ich sagte, dass mein Gedicht

mich auspeitscht und kreuzigt.

Aber es stellt mich zur Schau

in meinen peinlichsten Momenten.

Das ist auch nicht immer schön.

Lyrisches Subjekt

Er hatte durchaus versucht,

„er“ zu schreiben statt „ich“.

Aber das hörte sich falsch

für ihn an. Also habe ich

das wieder sein lassen.

Ich verstehe dich nicht.

Und weiß, dass es so sein muss.

Zwischen uns darf es nichts

Gewöhnliches geben.

Nachgelassenes Gedicht

Meine Meinung interessiert

hier keinen. Darum schreibe ich

sie auf, damit ich wenigstens

später irgendwann vielleicht doch 

damit Recht gehabt haben kann,

wenn es mir nichts mehr nützen wird.

Monstrostitätchen

Das Ungeheuer fiel

zufällig in die Falle,

worin ungeheuer viel

schon vorbereitet war.

Zwischenaufenthalt

Und nehme mir vor,
beinahe täglich,

jedenfalls sehr oft,
mein Leben zu ändern.
Was daraus wohl
geworden sein mag?

Programmatischer Unterschied

Manche, so lese ich,

wollen im Gedicht 

die Wirklichkeit zur Sprache bringen.

Andern, mir zum Beispiel,

genügt es, wenn sie

die Sprache zur Wirklichket bringen. 

Theologoumenon

Der liebe Gott hockt in seinem Versteck
und schaut zu und greift ein oder auch nicht,
wie’s ihm beliebt. Den Leuten passt das nicht.
Sie wollen, dass er gefälligst antanzt
und ihnen all ihre Wünsche erfüllt.
Aber Pusteblume. Kannste knicken.
Gott macht, was er will, und wirklich nur das.

Trauergäste

Sie huschen von Grab zu Grab

mit bedenklichen Mienen,

ein freudloses Völkchen,

geziemend verdunkelt.

 

Immer wieder wird der eine

oder andere beerdigt

und betrauert, mal mehr,

mal weniger, und irgendwann

wohl auch vergessen. 

Heute ist man selbst noch nicht dran,

aber man darf nicht so grinsen,

wie es einem zumute wäre.

Habenichts

Ich mache mir keine Sorgen.
Die machen mir andere.
Und das zur Genüge.

Ich hingegen möchte gern
einfach nur in Ruhe gelassen werden,
um schließlich so zu verenden,
wie es mir zukommt. 

Das ist auch keine Lösung,
das gebe ich zu, aber doch
fast so etwas wie Freiheit.

Der unsagbar Fremde,
der immer schon nebenan
in meinem Herzen wohnt,
braucht nichts mehr zu sagen.
Es ist alles gesagt
zwischen uns. Mehr
muss niemand wissen.

Nachtrag

Meine nicht, deine nicht,
niemandes Schuld. Aber
mein Unglück. Deines nicht. 

Zergliederung

Ein Wort wie Krug

passt immer noch zum Brunnen

und ginge doch zu Bruch

an harter Kante,

wenn du nur willst.

Wörter zu Pflugscharen (1)

Mach dich vom Acker, Freundchen.
Schachtelhalme schächten schichtweise
grausig grummelnde Grottenolme.
Wie bunt muss es noch werden,
damit dir die Farben ausgehn?
Hinter den Wäldern lauert der Sinn.
Das Zaumzeug verzögert den Zugzwang.
Jetzt ist die Stunde, in der wir
Prügel beziehen, ohne Versand-
kostenanteil. Das wäre ja gelacht.
Und dauert schon zu lange.
Auch die vierzehn Nothelfer
kriegen den dicken Eierkopf
nicht zurück auf die Mauer.
Also lernen wir um. Ab jetzt
können wir Kontrabass spielen.
Du weißt schon. Im Schwarzlicht.
Gerade das erledigt sich von selbst.
Ich sage nicht Fisch und nicht Fleisch.
Du sagst Hirnhautentzündung.
Am Ende sticht der Hafer
niemals das richtige Kind.

Autorensorgen

Ist, was ich schreibe, zu dünn?
Muss ich es aufplustern? Muss ich
die Schminke dicker auftragen?
Ist es überhaupt richtig
angezogen für diesen Anlass
oder irgendeinen anderen?
Was stimmt vielleicht noch nicht mit mir
wenn Kostüm und Maske stimmen?
Bin ich etwa zu verständlich?
Oder muss ich mich unklarer
ausdrücken? Muss ich merkbarer
andern nach dem Munde reden?
Damit sie ein bisschen so tun,
als sei auch ich beinahe wichtig,
weil ich fast schon wie sie bin.
Je weniger ich zu sagen habe,
desto mehr Erfolg werde ich haben,
wenn ich angemessen viel rede
und bedeutungsvoll schweige.
Bin ich überhaupt exklusiv genug?
Populär genug? Muss ich mich
besser verkaufen, verstecken,
rar machen, der Schnittlauch
auf allen Suppen sein? Und dann,
als ob diese ganze Scheiße
noch nicht mühsam genug wäre,
muss ich mich auch noch fragen:
Was zum Teufel soll ich schreiben?

Mutwillige Anstalten

Wer im Glashaus schwitzt,

braucht sich des Abends

nicht wirklich zu wundern,

wo der Hammer hängt 

oder wo Gott wohnt.

Wirf mit Beilagen um dich,

als gäbe es keine 

Zuverdienstgrenze.

Salat ist Salat ist Salat.

Das Gemüse tickt,

zick, zack, zick, zack,

aber vom Obst, ganz ehrlich,

ist nichts zu befürchten.

Es ist jetzt auch nicht die Zeit,

um kleinlich auf Brot zu bestehen,

auf Fische und Muscheln und Perlen.

Es gibt nichts wichtigeres

als den Vollmond. Oder

den Halbmond. Den Neumond.

Das ganze grässliche Getue 

am nächtlichen Himmel.

Das Haus brennt Löcher

in die freundliche Leere.

Die Nacktschnecken lachen 

sich scheckig. Aber das

bringt ihr Gewerbe so mit sich.

Armer Poet

Lasst mich doch bitte

nicht immer so allein 

mit den Wörtern. Sie

drängen sich mir dann auf

und werden hinterrücks

zu so etwas wie, nun ja,

Gedichten. Und ihr,

ihr müsst sie dann lesen.

Das kann doch keiner wollen. 

Auftritt des Nörglers

Verzeihen Sie bitte nicht,

wenn ich störe. Denn es ist

meine volle Absicht. Nein,

beruhigen Sie sich nicht.

Ganz im Gegenteil, mein Herr,

werte Dame, über mich

sollten Sie sich aufregen.

Ihre Empörung wäre

durchaus mehr als berechtigt. 

Von mir haben Sie nämlich

nichts zu erwarten als nur

lauter Unannehmlichkeit. 

Ich bin eine Zumutung.

Ich sage, was ich denke,

und das wir Ihnen bestimmt

nicht gefallen. Denn dazu

sind Sie, bedenken Sie das,

doch viel zu kritikwürdig.

Invasiv

Das Denken ist landfremd.

Wo es vorkommt, wird es

geschätzt und vermessen

und in Listen erfasst.

Dann wird rasch festgelegt,

wie man es kleinkriegt.

Wie man es so einpfercht,

dass nur noch die Herde,

wie man es so einhegt,

dass nur noch das Glashaus

Frucht bringen kann. Alles

sei Zucht und Ordnung und

kontrollierter Anbau.

Spiegel

So ein Spiegel lügt immer.

Er zeigt nicht, was ist, sondern

nur ein Bild, ein verdrehtes.

Mag sein, man erkennt darin

dies oder das. Wem’s genügt!

Ich jedenfalls erkenne

mich in ihm überhaupt nicht.

Mein Bild ist ein anderes. 

Fenster

So ein Fenster ist nämlich

eine Vergewisserung,

dass es draußen noch Welt gibt. 

Dass das Drinnen ein Drinnen

in einem Draußen ist. Dass man,

wie auch immer davon getrennt,

unter Umständen vielleicht

sogar wieder hinaus kann.

Ästhetische Formel

Scheiß die Wand an, ist das schön!
So schrecklich schön, dass man
daran krepieren könnte.
Da gibt es keinen Abgrund,
in den sich zu stürzen,
und keinen Ozean,
in dem zu ersaufen.
keine Lösung wäre.
Ach, das ist Kunst. 

Verkehrsfunk

Immer neue Baustellen

pflastern den Lebensweg.

An Mängeln ist kein Mangel.

Bis zum Schluss endlich alles

zum Erliegen gekommen sein wird.

Dann himmelwärts abbiegen. 

Letztwillig

Restlos zerfetzt sein

will ich am Ende.

Kein mildes Sterben

darf meine ewiges

Leben behindern. 

Solidarität

Komm, Bruder,

so sollst du nicht leben

wie ein Hund,

wie ein  Schwein,

wie ein Affe,

wie eine Bazille.

Das sollst du nicht müssen.

Komm, Bruder,

lass uns leben wie Brüder. 

Poenix

Wehe, wo du willst,

Wind aus der Wüste.

Dein Gluthauch verbrenne

mein einsames Dasein. 

Gegenwart

Du bist das Licht,

das den Leib erwärmt. 

Man spürt auf der Haut

und im Herzen auch,

dass du da bist. 

An einem ersten Mai

Von mir aus kann es das gewesen sein.

Mehr Sommer brauche ich nicht. 

Dieser eine Nachmittag hat genügt,

mich an alles Frühere zu erinnen,

an die Gerüche, an Hitze und Schatten

und an das Gelächter von Fremden,

die in irgendwelchen Gärten

ihren Spaß haben ohne mich.

Kehraus

Er holte die Tassen aus dem Schrank,

die wenigen, die noch da waren,

und verfütterte sie an seinen Spieltrieb,

jenes rüstige Ungeheuer,

das schon in seinem Herzen gewohnt hatte,

als er noch jung gewesen war und gerne 

etwas zu sagen gehabt hätte. 

Die übrig gebliebenen Scherben

kehrte er auf und versteckte sie

in einer nachlassenden Poetik.

Ein häufiger Fehler. 

Ob man überhaupt von Versen sprechen kann, 

muss jeder selber wissen.

Der Schrank war jedenfalls leer,

und er stand bewundernd davor.

Als hätte er nie etwas anderes 

tun oder lassen wollen.

Was für ein komischer Kerl! 

Zirkus IV

Brot und Spiele möchten viele.

Spiele und Brot tarnen die Not.

 

Den Löwen zum Fraß,

der Masse zum Spaß. 

Macht uns lustig über euch.

Und wenn ihr dabei krepiert.

 

Wer nicht singt, der stinkt.

Wer nicht tanzt, reimt sich nicht.

Zirkus III

Lieber Sand im Getriebe

als am Ring in der Nase

durch die Manege geführt.

Sein. Werden. Dürfen. Müssen. 

Zirkus II

Ich bin hier nur der Clown.

Die gefährlichen Sachen

müssen andere machen. 

Zirkus I

Das fängt ja gut an.

Das geht hoffentlich

nicht so weiter. Und

wenn doch, dann lasst mich

raus aus der Nummer.

Kuhwalzer

Apfel, Zipfel, Zunftverdruss,

Flattern ist ein Hochgenuss,

wenn die Blüten sich verzweigen

und die Kimmen voller Geigen,

wie die Messer, aber besser,

buttergleich zum Korn sich neigen.

Pflaumenpflöcke müssen erben.

wenn die Scherben nicht verderben

sollen, Wollen sich verfärben

müssen, Erbsen Krebse küssen

und die Schnecken sich vertschüssen.

 

Bis die Ruhe wieder nagt

an den Gipfeln, unverzagt,

und mit ungewaschnen Händen

Knechte wieder Mägde schänden.

Sensen schleifen sacht am Boden

und die Sünder fragen: Wo denn?

Ratsch, da bricht die Brücke ab

und die Tugend sinkt ins Grab.

Ratsch, da bricht die Brücke durch

und die Kröte grüßt den Lurch. 

Kinderkram

Ich sehne mich nach dir.
Ich weiß nicht, wer du bist.
Ich weiß nicht, wo du bist.
Ich weiß nicht, wie du aussiehst,
wie du riechst, wie du klingst.
Ich weiß nicht, was du denkst,
was du willst, was du tust.
Ich kenne deinen Namen nicht.
Ich weiß nicht, wo du wohnst.
Ich weiß nicht einmal.
ob es dich überhaupt gibt.
Aber ich sehne mich nach dir,
Ich weiß, ich könnte mich
auf der Stelle in dich verlieben,
wenn wir einander begegneten,
und würde sofort den Rest meines Lebens
mit dir verbringen wollen.
Du wärst nämlich der,
auf den ich immer gewartet hätte.
Ich weiß nicht, wie du das siehst,
Ich weiß nicht, ob du es wolltest.
Ich weiß schon gar nicht,
ob wir miteinander glücklich würden.
Das wird man dann schon sehen.
Entscheide du das. Mir ist es recht.
Ich will nur wollen, was du willst.
Ich weiß, man sagt das nicht,
aber ich brauche dich,
ich kann nicht leben ohne dich,
konnte es nie
und werde es niemals können.
Ich will darum daran glauben,
dass es dich gibt,
selbst wenn wir einander
niemals begegnen sollten.

Über Dichtkunst

Jedes Gedicht, finde ich,
ist einigermaßen lächerlich.
Da wird immer zu viel gesagt,
mehr, als irgendwer verantworten kann.
Und außerdem viel zu wenig.
Die Wirklichkeit bleibt ungerührt.
Als ob Gedichte keinen Unterschied
machten. Weil Wörter nie genügen,
auch wenn sie so schön Stoff und Gestalt
zusammenschmieden, dass es
eine Lust ist, dergleichen zu lesen.
Aber wer redet denn so? Niemand.
Also mach dir einfach mal klar,
dass nicht zu tun, was alle tun,
eine Bedingung von Kunst ist.
Sprache ist Wirklichkeit,
sie zu gestalten in bündiger Form,
ist Widerstand gegen Bestehendes
und, wenn es gut geht,
ein Akt der Revolution.

Beiläufiger Wahn VIII

Das hätte ich auch brauchen können.

Duino und dergleichen. Aber

bei mir hat es nur bis zum Vogeldreck

auf dem Balkon gereicht. Immerhin.

Andere haben gar nichts zu singen.

Die dürfen nur grunzen und so.

Und kein Sturm übertönt’s.

Beiläufiger Wahn VII

Das hat nichts zu bedeuten.

Das ist nur der Weltuntergang.

Darum kümmern wir uns später.

Wenn wir dann noch Lust dazu haben,

nach dem bösen Erwachen.

Beiläufiger Wahn VI

Verhackstückte Engel

sind ein prima Dünger

für die erstaunten Gesichter

der letztwillig Bespaßten.

Auch das Höllenfeuer

will schließlich erlebt werden. 

Das lässt sich machen.

Da gibt es nichts zu meckern.

Da kommt was bei rum.

Das wäre doch gelacht

in irgendein Fäustchen.

Beiläufiger Wahn V

Das Unerträgliche flutscht

nur so dahin. Kein Einwand

bremst. Hinterm Unsäglichen

werkeln die Zwerge munter

an der allgemeinen Verdammnis.

Beiläufiger Wahn IV

Anders ginge es gar nicht.

Anders ließe sich nicht sagen,

man habe es immerhin

nicht durchgehen lassen.

Anders wäre es nicht

meine eigene Schuld.

Beiläufiger Wahn III

Anschreiend gegen die Massen
verdunstet mein Wort mir
in der Hitze des Gefechts
noch vor dem Aufprall.

Sag nicht, das lohnt sich.

Beiläufiger Wahn II

Da ist nicht zu wollen.

Wie käme ich dazu,

ausgerechnet ich Wurm,

die Welt zu retten

anders als schweigend?

Beiläufiger Wahn I

Da ist nichts zu machen.

Die Leute himmeln den Scheißdreck an

und missachten ganz nebenher

alles Gute. So freilich

zerstörn sie die Welt.

Vestibül

Wenn dort draußen in dem, was du Welt nennst,
die Sonne scheint und die Leute suchen
nach Butter und nach grobkörnigem Sand,
dann ist mir stets, als flögen beizeiten
Schrebergärten ums offene Feuer.
Ein jeder Hering ist schrecklich einsam.
Komm ins Zelt, wo der heilige Bär wohnt.
Mit Kuchen und Wein fliehen die Spiele
bis an die scheuen Ränder der Herde.
Mauer um Mauer zerstäubt, wie du weißt.
Schlingpflanzen drehen uns lange Nasen.
Nicht nur die Fahnen kitzeln die Winde.
Am Ende will es mal wieder keiner
gewesen sein. Auch du nicht. Während ich
das Gummi-Kreuz auf mich nehme zum Tanz. 

Eine Seekuh namens Carmen

Du bist das Löschpapier.
das Badesalz, eine Erinnerung
an schwierige Vorschläge.
Ein Duft weht herüber,
als hätten Engel gekotzt.
Palmenhaine strotzen von Licht.
Bleiben wir auf dem Teppich,
was soll aus uns werden,
wenn ich einmal nicht mehr bin.
Auch ich bin das Badesalz,
doch die Fichtennadel erreicht
nicht mehr das rettende Ufer.
Das Meer ist zu groß für uns beide.
Die Wüste schlingert und sinkt.
Da ist nichts mehr zu machen.
Komm bitte wieder nach Hause
oder wo du sonst hinwillst. 

À bientôt

Auf mich haben sie nicht gewartet,

leben ihre Leben ohne mich. 

Durchaus zu Recht. Sie kennen mich nicht

und werden mich nie kennenlernen.

Was soll’s. Bald schon kenne womöglich

auch ich mich nicht mehr. Das wird schön.

Einem Enttäuschten

Hast du wirklich erwartet,

jemand werde dir sagen.

was der Sinn sei von allem?

Wer hätte dir je gesagt,

dass du das erwarten sollst?

Und ich bin sicher, mein Freund,

wenn dir jemand je sagte,

was der Sinn sei von allem,

wolltest du es nicht hören

und gingst darüber hinweg,

um weiterhin ungestört

darüber unzufrieden

sein zu können, dass niemand

dir je wirklich gesagt hat,

was der Sinn sei von allem.

Doch nur du selbst, wer denn sonst,

hättest dir sagen können,

dass ein sinnvolles Leben

eines für andere ist,

dass du dich überschreiten

und dich offenhalten musst

für den Sinn, der sich dir schenkt. 

Ändere dein Leben, doch

nicht zum Spaß, sondern ernsthaft

und endlich mit Leidenschaft.

Mehr, mein Freund, weiß auch ich nicht.

Fragment über Natur

Alle Landschaft ist Dschungel,

Todeszone vielleicht,

jedenfalls leere Kilometer.

Ob Gestrüpp oder Steppe,

Wald oder Strand oder Park,

alles ist Einöde. Geistlos,

bevölkert vom Wahn,

vom Herumirren Sinnloser,

ein Schauplatz des Schreckens,

der gar nicht mehr bemerkt wird,

ein geiles Begatten und wirres

Wuchern, enthemmtes Blühn,

ein Strotzen von Fruchtbarkeit,

ein Prahlen mit Früchten.

Und immer wieder der Tod.

Fressen und Gefressenwerden.

Alles krepiert. Wird verdaut

und ausgekackt oder zerfällt

unbetrauert zu Staub.

Eine kleine Mondnacht

Der Mond schlägt voll zu Buche.

Die Sternlein, auf der Suche

nach ihrem Platz, stehn rum

und wirken ziemlich dumm.

Die Nacht, die blöde Kuh,

schaut dabei einfach zu.

Der Mond pisst Silberschein

jetzt in den Garten rein.

Die Blümlein seufzen: Ah!

Der Rasen liegt bloß da.

Der Wald hat nichts zu sagen.

Mir schlägt das auf den Magen.

Ich zieh den Vorhang zu

und lege mich zur Ruh. 

Lenz

Der Frühling übertreibt es

mal wieder. Wie jedes Jahr. 

Aber keiner beschwert sich

außer mir. Ach wär doch nur

schon sehr bald wieder Herbst.

Aufklärung

Ich spreche niemandem aus der Seele,

ich rede den Geist derer an,

die verständig genug sein sollten,

hinter die Bilder zu schaun

und die Maschinerien zu entdecken,

die Körper und Seelen am Laufen halten.

Ars vivendi

Er tänzelte über dem Abgrund

und hatte dabei sein Seil vergessen.

Das freilich bemerkte er erst,

als er schließlich zu Tode stürzte. 

Aber ein großer Künstler war er doch.

Zurückweisung

Was wollt ihr von mir?

Von euch will ich nur,

dass ihr euch ändert. 

Hört doch bitte endlich auf,

Unterworfene zu sein

und auch mich immer wieder

unterwerfen zu wollen

unter euren Wahn, eure Ängste,

eure unerbittliche

Normalität. 

Scham

Lösch alles aus.

Sei nicht mehr, der du bist.

Geh einfach fort und 

denk nicht mehr zurück.

Caliban

Ich hasse mich.

Ich hasse dich.

Ich hasse die ganze Welt. 

Aber als Kunstfigur

bin ich schön.

Resignation und Aufbegehren

Auch das wird scheitern. Wie schon so vieles

in meinem Leben gescheitert ist.

Damit habe ich mich abgefunden.

Oder ich tue jedenfalls so.

Aber vielleicht bin ja nicht ich es,

der versagt hat, sondern es haben

vielmehr meine Zeitgenossen versagt,

indem sie aus mir nicht den machten,

der ich sein hätte sollen. Das könnte

doch  sein, oder? Aber das ist jetzt

auch schon egal. Gescheitert muss werden,

ob aus eigener Kraft oder doch

durch das Versagen der andern. Ans Werk! 

Kleine Apokalypse

Das wäre ja noch schöner,

wenn alles gut werden würde.

Aber so wird es kommen.

Nur dass bis dahin alles

leider immer schlimmer

werden wird. Noch schlimmer. 

Lehrgedicht (Vom Ereignis)

Da geschieht etwas,

nenne es Welt, wenn du willst,

oder Natur, wenn es sein muss,

den Kosmus, das Sein und

die Wirklichkeit oder dergleichen,

aber niemals werde ich zugeben,

dass das Ganze das Einzelne macht,

vielmehr ergeben die vielen,

die vielen verschiedenen

Seienden, die sich ereignen,

die vielen verschiedenen 

Verhältnisse, die Zusammenhänge,

in denen sie stattfinden.

Was geschieht, sind die vielen

verschiedenen Einzelheiten,

und das Eine Große Ganze

ist nur ein Teil davon,

eine Deutung, eine Benennung,

die so oder so zu sein pflegt,

aber man könnte, das steht fest,

auch ganz anders darüber reden. 

Dementi

Ich muss doch sehr bitten

um euer Misstraun.

Keinesfalls dürft ihr mir

auch nur ein Wort glauben.

Dass ich Recht hätte,

kann gar nicht sein, sonst

wärt ihr ja im Unrecht

und müsstet womöglich

eure Leben ändern.

Das darf nicht wahr sein.

Und darum: Vergesst es.

Ich will nichts gesagt haben.

Und was ich gesagt habe,

ist ohne Bedeutung.

So ist es, so war es

und dabei bleibt es.

Ausreden lassen

An sich selbst zu leiden

ist ein Luxus für Schwache,

die sich großtun damit,

Opfer des Zufalls zu sein,

den sie notwendig haben,

um nicht selbst schuld zu sein

am verpfuschten Leben,

das sie anderen antun. 

Dies irae, dies illa

Das jüngste Gericht ist das älteste.

Sein Urteil steht seit jeher schon fest.

Gutes den Guten, Schlechtes den Schlechten.

Wir müssen uns nur noch entscheiden,

was am Ende auf uns zutreffen soll.

Schnuppe

Früher fielen die Sterne

vom Himmel. Heutzutage

ist ja aber bekanntlich

alles besser als früher.

Ein Dichter

Wovon er spricht, weiß man nicht.

Er redet über so vieles,

vielleicht hat er gar nichts zu sagen. 

Aber seine Sätze verwickeln sich,

als müsse große Bedeutung

von ihnen gebändigt werden.

Wenn man nicht aufpasst,

fliegen einem die Wörter

um die Ohren. Oder sie 

stellen sich brav in die Reihe,

bis dann der Reim dran ist. 

Darin ist er sehr gut. Auch Hebung

und Senkung beherrscht er.

Und im Zeilensprung

macht ihm keiner was vor.

Seine Verse werden bleiben.

Sie sind schon geblieben,

weil sie zu keiner Zeit

an irgendeiner Wirklichkeit

sich messen lassen mussten.

Kein Weiterso

Du bist viel zu weit weg,

weil ich so weit weg bin

von dir. Das geht so nicht.

Komm mir bitte zu nah.

Ich werde dich dann schon

irgendwie unterbringen

können in meinem  Leben,

das ohne dich ohnehin

so lächerlich leer ist. 

Salus

Alles ist wunderbar.

Nichts ist wunderbar. 

Dazwischen hängt der Mensch fest

und baumelt. Wer vermag

ihn vor sich selbst zu retten?

Auf Tour

Wohin sie auch reisen,

sie treffen dort immer nur sich

und das Ihre. Unverständliches

ist nur ein Stau, eine Verspätung

ein lästiger Umweg

hin zum Verzehrbaren.

Sie reisen viel. Sie kommen zurück,

wie sie vorher schon waren,

nur ärmer. Nichts bringt sie ab

von zuhause, von der Gewohnheit,

sich abzulenken vom Hiersein,

von der Unerträglichkeit

der Verhältnisse, die sie sich

im Anderswo gerne bestätigen. 

Muffel

Am Morgen ist es viel zu früh

am Morgen, um schon einen Tag

irgendwie zu beginnen.

Da könnte ja jeder kommen

und etwas von einem wollen,

lauter furchtbar berechtigten Kram.

Aber das alles kann warten.

Später ist noch früh genug.

Jedenfalls ist es später.

Wie es mir geht?

Ach, danke. Ich schreibe.

Ich sammle Geschriebenes. 

Daraus sollen Bücher werden.

Ob die je jemand lesen wird

und wer das sein soll,

muss mich nicht kümmern.

Es ist also alles beim Alten.

Insofern geht es mir gut. 

Aber ja doch

Da bin ich ganz bei dir.
Du hast vollkommen Recht.
Besser kann man’s nicht sagen.
Dem ist nichts hinzuzufügen.
 

Allenfalls möchte ich anmerken,
dass nichts davon stimmt,
dass alles ganz anders ist,
und du Blödsinn redest.

Empörung und Beruhigung

Das darf ja wohl nicht wahr sein.

Das könnt ihr mit mir nicht machen.

Das lasse ich mir nicht gefallen.
Anderseits habt ihr ja Recht:

Es liegt alles an mir.

Der Fehler bin ich. 

Macht nur so weiter.

Dann ist das eben so. 

Scheiß drauf.

Civitas Dei (Vorgriff auf einen Roman)

Ich bin fremd in deiner Stadt.
Ich irre umher und weiß nicht,
wohin ich überhaupt will.
Ich verstehe die Leute nicht,
denen ich begegne,
und kann nicht nach dem Weg fragen.
Die Aufschriften kann ich nicht lesen.
Mir scheint, ich will zurück
in das Hotel, in dem ich ein Zimmer habe.
War ich denn überhaupt schon dort?
Ich kann mich nicht erinnern.
Ich irre weiter umher.
Mich beeindruckt die Schönheit der Stadt.
Zurecht ist sie weltberühmt.
So viele Straßen, so viele Häuser.
Längst ist es Abend geworden.
Alle anderen sind schon zu Hause
oder treffen einander jetzt
in den hellerleuchteten Cafés,
den heimelig duftenden Restaurants.
Ich gehöre zu niemandem dazu.
Habe ich überhaupt Geld dabei?
Mir scheint, ich bin im Pyjama
und barfuß. Ein lächerlicher Anblick.
Warum bin ich so unterwegs?
Wo ist mein Hotel? Finde ich jemals hin?
Ich sehe immer schlechter,
was nicht nur an der Dunkelheit liegt.
Ich habe wohl meine Brille verloren
oder gar nicht dabei gehabt.
Es ist alles zum Verzweifeln.
Ich irre durch diese Stadt.
Wie komme ich eigentlich hierher?
Bin ich jemand? Was ist mit dir?

Von wegen

Ein schöner Trost, dass alles

zu Grunde gehen wird,

dass große Bedrängnis kommt

und irrsinniges Leid. 

Ausgeburten der Hölle

werden regieren und

die Gerechten verfolgen,

so wie auch jetzt ja schon.

 

Nach dem Ende dann gibt es

für immer und ewig

Heulen und Zähneknirschen

für die Bösewichter,

 

ein neues Jerusalem

aber für die Guten. 

Dazu kann ich nur sagen:

Wahrlich, was für ein Trost.

Späte Einsicht

Was weiß denn ich.

Ihr wisst ja auch nichts.

Keiner weiß was.

So ist das Leben.

Grundsatz

Dass ich schreibe, ist nicht nötig.
Dass ich gelesen würde
(und verstanden, versteht sich),
wäre es hingen schon.
Denn das könnte die Welt retten.
Aber es scheint, keiner will das.

Ansatz

So vieles weiß ich nicht.

So vieles will ich nicht wissen.

So vieles werde ich nie

gewusst habe können.

Und inmitten von all dem Vielen

versuche ich, aus dem Wenigen,

das ich zu wissen glaube,

wenigstens ein bisschen was

für mich und andere zu machen.

Dann eben nicht

Mein Plan ist nicht aufgegangen.

Eigentlich sollte ich um diese Zeit,

längst die Weltherrschaft angetreten haben,

weil die Leute einsehen mussten,

dass nur mein strenges, aber gerechtes

Regime die Lösung all ihrer Probleme

zu bieten vermag. Das ist nicht passiert.

Nun, ihr Versager, dann eben nicht.

Experimentum mundi

Ach, könnten sie sagen,

die an Hunger Verreckten,

die in Kriegen Zerfetzten,

die tüchtig Ausgequetschten

und fürs Leben Gezeichneten,

ach, könnten sie sagen,

dieser Versuch ist ja wohl

gründlich danebengegangen.

Ungeklärte Frage

Wenn man doch nur alles,

was einem lästig ist,

im Klo runterspülen könnte!

All die Sorgen und Nöte,

die Ärgernisse und Ängste,

die Erwartungen der andern,

die Zumutungen aller Art,

den täglichen Kleinkram

und das irre Weltgeschehen.

Aber wo ginge das hin,

durch welche Kanäle 

zu welcher Entsorgung

und in welche Gewässer?

Und käme das alles dann

nicht doch irgendwann

zu einem zurück,

sauber wie neu,

aber lästig wie immer?

Ein ewiger Kreislauf von Scheiße,

Aufbereitung und Scheiße?

Was das betrifft

Das könnte euch so passen.

Aber nicht mit mir. Für mich

kommt das niemals in Frage.

(Tut bloß nicht so, ihr Heuchler,

ihr wisst schon, worum es geht.)

Dann eben so

Ich hätte gern eine Ausrede,

aber die sind mir alle ausgegangen.

Ich werde also mein Leben ändern

und die Welt retten müssen.

Ach, das passt mir jetzt gar nicht.

Sparmaßnahme

Das wird genügen müssen.

Mehr gibt es eben nicht.

Damit muss ich jetzt auskommen.

Irgendwie wird es schon gehen.

Und werden die Zeiten einmal besser,

schreibe ich wieder Gedichte

mit Tiefgang. Versprochen.

Kick

Wirf ihnen dein Begehren

vor die Füße, damit sie

darauf herumtrampeln können.

Und dann, du weißt, was zu tun ist,

trample selber darauf herum,

indem du darüber schreibst.

Nachrichten

Ein Blatt ist vom Baum gefallen. 

Darüber wird ausführlich berichtet.

Mit keinem Wort wird erwähnt,

dass der Wald brennt.

Gerümpel

Wohin du deine Sehnsucht auch trägst,

du wirst keinen Platz für sie finden.

Sie passt einfach nicht in die Leben

der andern. Keinem gefällt sie.

Du wirst sie also bis an dein Ende

mit dir herumschleppen müssen,

ein unansehnliches Gerümpel.

Oder sie stehn lassen, irgendwo,

wo’s keiner sieht. Zum Beispiel hier.

Das Mütterchen mit den Krallen

Mein Böhmen ist ein Meer,

auf seinem Grund liegt Prag.

Ich schwimme weit hinaus

und tauche tief ins Glück.

Daheim ist alles dumpf.

Fern weht ein kühler Wind.

Ich weiß mir keinen Reim.

Am Ende kehr ich heim,

wenn das das Ende ist. 

Ach, du

Du bist mir so maßlos sympathisch,
weil du so hübsch bist. Da bin ich
voreingenommen. Sieht einer gut aus
und sagt mir ein freundliches Wort,
will ich immer gleich, ich gesteh’s,
den Rest meines Lebens mit ihm
glücklich verbringen. Aber noch nie
ist es dazu auch gekommen.
Keine Ahnung warum. Wie wär’s mit dir? 

Exoten

Die Erde ist eine Insel,

nenne das Meer, wie du willst.

Umgeben von sinnloser Leere

wohnt dort, noch unentdeckt,

ein seltsamer Stamm:

die einzige Menschheit,

um die es gehen kann.

OMG!

Ich rede zu viel von Gott.
Und viel zu vertraulich.
Als sei er ein alter Bekannter,
eine seit Kindertagen gewohnte Gestalt,
einer, von dem ich nahezu alles weiß,
was es über ihn zu wissen gibt,
als sei ich all seiner Geheimnisse kundig
und nichts an ihm könne mich überraschen.
Aber das stimmt so nicht. Vielmehr gilt:
Einen Dreck weiß ich.
Gott ist mir vollkommen fremd.
Immer wieder muss ich feststellen.
dass er anders ist, als ich gedacht habe,
dass er nicht so ist, wie ich es gern hätte,
dass er mich verwirrt und verstört
und überhaupt nicht tröstet
und dass ich nicht bei ihm geborgen bin.
Das ist mir sehr recht.
Das ganze Wohlfühlgetue,
das Gerede von Plan und Gewissheit,
von Zuhausesein und so weiter,
geht mir total auf die Nerven.
Gott ist ein vollkommen Fremder für mich,
den ich jeden Tag, jeden Augenblick
völlig neu kennenlernen muss.
Gott ist ein Abgrund,
in den ich mich werfen will,
blindlings und ohne zu zögern
und ohne jede Absicherung.
Aber darüber sollte ich vielleicht schweigen.

Station Philadelphiabrücke

Er steht am Bahnsteig. Sein Herz dröhnt

von der Verhältnisse Unvernunft,

wenn der U-Bahn-Zug einfährt.

 

Mitten durch ihn hindurch

gehn die falschen Zwecke und Mittel

der gehetzten Leute.

 

Dann steigt er ein.

Poetologische Einlage

Sagen wir mal so: Das lyrische Ich
geht sich oft verdammt auf die Nerven.
Meist wär’s ihm viel lieber, es ginge
im Gedicht um ganz andere Dinge.
Von denen gibt’s ja nun wirklich genug.
Zu blöd auch das Missverständnis, das Ich
sei immer der, der es schreibt. Mitnichten.
Vielmehr schreibt er über die Welt, aber
selbstverständlich wird er den Filter
der Subjektivität niemals los.
Sprache ist die Suppe der andern,
und darin schwimmt das eigene Selbst,
ob man’s ausdrücklich erwähnt oder nicht.
Am Ende kommt es nur darauf an,
was daraus gelöffelt wird: Ich oder
was einem sonst so dazwischen kommt.

Rede eines Zeitgenossen

„Ich bin nicht meiner Meinung.

Ich glaube ganz bestimmt nicht daran,

wovon ich ziemlich überzeugt bin.

Und ich will gar nicht wissen,

wem oder was ich noch glauben soll.

Es gibt so viele Wahrheiten,

jeder hat seine eigene.

Mein Urteil steht jedenfalls fest:

Man darf keinesfalls urteilen.“

Zustimmung

Stimmt, ich will nicht wahrhaben,

was gerade passiert. 

Wie es ist, soll es nicht sein.

Es ist Lüge und Niedertracht,

Dummheit und Unvermögen.

Ich finde mich nicht damit ab.

Ich melde Widerspruch an.

Es muss anders werden, das stimmt.

Arkandisziplin

Ich kenne gar keine Geheimnisse.

Ihr braucht mich darum gar nicht erst

auf die Folter zu spannen.

Das wenige, was ich weiß,

verrate ich euch gern.

Mehr dürft ihr euch von mir

dann aber auch nicht versprechen.

Und wieder und wieder

Das ist das Elend der Welt,
dass man nicht auf mich hört,
der ich doch weiß, was falsch ist
und wie’s richtig ginge.

Die Wahrheit ist da.
Kaum einer will sie hören.
Daran werden alle am Ende
zu Grunde gegangen sein.

Prophezeiung

Kannste machen.
Dann ist es halt Kacke.
Aber das sagte ich schon.
Das sage ich immer.
Aber keiner will’s hören.

Dann ist das halt so.

Schlimmer geht immer.

Paradies auf Erden.

Alles könnte so schön sein.

Jedem könnte es gut gehn.

Keine Sorgen und Nöte

müssten die Menschen mehr quälen.

Wenn die Leute doch nur

endlich auf mich hören wollten.

Denn ich weiß die Lösungen

für alle Probleme. Fast alle.

Für viele. Für einige.

Jedenfalls für die wichtigsten.

Aber man hört nicht auf mich. 

Tja, Leute, dann eben nicht.

Meine Rede

Sagt, was ihr wollt,

aber ich sage, was ich will.

Wenn wir aneinander vorbeireden, 

das gebe ich zu, liegt es an mir.,

weil ich zu euch spreche

und nicht im Chor wiederhole,

was immer gesagt wird.

 

Meine Worte sind euch fremd,

und eure Rede enttäuscht mich.

Ohne Hand und Fuß ist sie.

Mit Händen und Füßen habt ihr

euch darauf verständigt,

weder Ross noch Reiter zu nennen.

Geschwätzig verschweigt ihr

das Wesentliche: Was wirklich ist

und was darum zu tun wäre.

 

Sagt, was ihr wollt,

ich werde euch widersprechen.

Auch eurem Verschweigen, 

gerade dem. Gerade deshalb,

weil ihr nicht hören wollt,

dass ich sage, dass ihr nicht sagt,

was gesagt werden muss,

werde ich weiterreden.

Abwarten und Tee trinken

Es wird immer schlimmer.

Aber so war es schon immer.

Alles ändert sich,

damit alles so bleibt,

wie es nicht sein soll.

Wie es denen in den Kram passt,

die an der Macht sind. 

Also uns allen.

Denn was wir tun und lassen,

das sind die Verhältnisse,

die über uns bestimmen.

Wir machen, was wir wollen,

weil wir es müssen,

als wüssten wir nicht,

was wir wollen sollen.

Da kann man nichts machen,

als mit allem zu brechen.

Aber wer will das schon?

Fürchtet euch nicht, heißt es,

alles wird gut.

Aber ich fürchte, das wird nichts.

Da müsste schon ein Wunder geschehn.

So und nicht anders

Zufrieden kann ich nun wirklich nicht sein

mit meinem derzeitigen Leben.

Schuld sind wie immer die andern.

Auch am Zustand der Welt überhaupt.

Warum sind die Leute, wie sie sind,

und nicht, wie ich sie haben möchte?

Alles könnte längst so viel besser sein,

wenn endlich alle immer das machten,

was ich ihnen sage. So ist es leider.

Publikumswirkung

Zwischen Tralala und Hopsasa

macht mein Krähengekrächz

kaum auf sich aufmerksam.

Jeder ausgestopfte Tanzbär,

richtig ins Bild gesetzt,

erntet mehr Zustimmung.

Was für ein Glück, sage ich mir,

dass ich nicht deswegen schreibe,

Aber warum eigentlich dann?

Geträumte Legende

Gott ist ein Österreicher.
Das erfuhr ich im Traum.
Erst zweifelte ich. Dann verstand ich.
Ein Altösterreicher vermutlich,
er ist ja uralt. Vielleicht
aus galizischem Schtetl,
voller Armut und Aberglauben.
Kein Frömmler, kein Wunderrabbi,
kein Krämer, kein Branntweinpächter,

beinah ein Luftmensch,
wenn man so sagen darf.
Ausgewandert nach Amerika
womöglich, aber auch dort
nie zu Wohlstand gekommen.
Oder einfach nach Wien gegangen,
es schließlich gebracht habend
zum Börsenspekulanten
oder zum Journalisten
oder zum Psychoanalytiker.
Als die Braunen siegten: vertrieben.
Oder im Osten geblieben,
später verschleppt und vergast.
Noch später immer erinnert,
wenn es Opfern und Tätern passt.
In Palästina nie heimisch geworden,
das Kaffeehaus vermissend
und eigentlich doch auch die Schul.
Das Leid auch der Araber
auf sich nehmend, auch dafür
verhöhnt und bespuckt werdend.
Sich nicht beirrend lassend.
Immer überall ein Fremder 

geblieben sein. Genau das wollend.
Gott ist ein Österreicher,
das verstand ich erwachend,
im untergegangenen Sinne:
ein jüdisches Schicksal.

So jedenfalls nicht

Wir machen das immer so?

Mit Verlaub, aus meiner Sicht

ist das ein weniger starkes Argument,

als du zu glauben scheinst.

Eher im Gegenteil.

Aber du muss selber wissen,

ob du mich überzeugen willst.

Ich weiß jedenfalls,

womit du’s nicht schaffen wirst.

Weltuntergang

Ich mache mir keine Hoffnungen.

Ich will sie geschenkt bekommen.

Alles soll gut werden, aber

was kann ich denn schon dafür tun?

Ich überlasse die Zukunft

den andern. Die sollen was machen.

Leider werde ich Recht behalten,

sie werden mich furchtbar enttäuschen.

Das war so, das ist so, das bleibt so.

Wie sich damit nicht abfinden, Bruder?