Im Spätwerk brennt noch Licht,
da will noch jemand hoch hinaus
und für Gelächter sorgen
beim heillosen Gelichter,
als wär da nichts und niemand,
der den Ernst der Rose erfasst.
Und wieder gefangen in einer Jahreszeit, die nicht aufhören will, mir schon am ersten Tag auf die Nerven zu gehn.
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