Jeremiade eines Schreiberlings

Ich schreibe und schreibe und schreibe,
und nichts kommt dabei heraus.
Als eben, dass ich geschrieben habe.
Die Welt ist nicht besser geworden.
Und gibt sich auch nicht den Anschein,
es werden zu wollen. Schon gar nicht
wegen meines Geschreibsels.
Habe ich wenigstens irgendetwas geschrieben,
was auch nur einen einzigen Menschen
glücklicher, freier, gerechter oder
immerhin klüger gemacht hätte?
Auch das scheint nicht so. Jedenfalls
langen keine Dankschreiben
waschkörbeweise bei mir ein.
Hin und wieder sagt wer was Nettes.
Das ist es dann aber auch schon.
Wo bleiben die Bewunder, die Jünger,
warum trägt mich, hosianna, 

die Menge meiner Leser nicht wenigstens
vorläufig auf Händen, um mich,
crucifige, dann fallenzulassen,
wenn das denn sein muss?
Ich schreibe doch nicht für mich,
oder nicht nur, ich will doch
die Welt retten oder wenigstens dich.
Nun, dann eben nicht. Auch egal.
Ich werde weiter schreiben.
Und ihr macht sowieso, was ihr wollt.