Was wird von mir geblieben sein? 
Werden meine Gedanken 
noch irgendjemanden stören 
oder ihm sonstwie von Nutzen sein? 
Was ich geschrieben haben werde, 
werden Motte und Wurm es fressen 
oder schlicht das Vergessen? 
Wird denn dann, wenn ich nichts mehr tun kann, 
um Aufmerksamkeit zu erregen, 
noch irgendjemandes Aufmerksamkeit 
erregt werden durch meine Worte? 
Werden meine Worte, und welche, 
noch etwas bedeuten? Und was? 
Wer wird mich noch verstehen 
können, wer wird es wollen? 
Wen wird es noch geben, 
wer wird noch kommen, damit, 
was ich hätte gesagt haben wollen, 
Sinn gehabt haben wird? 
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Schlechte Rede
Redet die Dinge schön, denn sie sind hässlich. Redet schlecht von der Schönheit, denn sie hat uns nicht gerettet.
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Man denkt sich nichts Böses, man liest vielleicht irgendwas oder hört gerade Musik oder schaut bloß in die Luft, und zack, ist ein Vers da, ...
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Gebt zu, dass ich ein Schädling bin, einer, den man zertreten muss mit dem Stiefelabsatz. Ein Saboteur, ein Klassenfeind, ein Volksverräter,...
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Wie vom Meer her ein ferner Sommer dröhnt, so brütet die Sonne unerbittlich auf allem jenseits der Schatten.
 
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